П.

Мы просто услышали, как девочки обсуждали поездку в Питер, и нагло напросились с ними. Кажется, они и не были особо против, хотя вряд ли сразу поверили, что мы действительно тоже собираемся поехать.
Я поняла, что я наконец действительно куда-то еду, когда мы купили билеты. Мы перешли свою черту невозврата. Мы заказали хостел, в голове пронеслось: "Теперь этого не может не произойти".
И спустя какое-то время мы действительно поехали.
Это как маленькая жизнь в маленькой жизни. Когда ты это ты, но всё вокруг тебя другое. И ты забываешь, что где-то пары, где-то дела. Ты здесь и сейчас, идёшь по Невскому, смотришь по сторонам, радуешься, что не идёт дождь. Ты выбираешься на крышу и видишь совсем другой Питер. Так он кажется даже чуть более чудесным. Кажется, что тут можно гулять не по улицам, а перебираться по крышам (хотя иногда это действительно и можно). Ночью танцуешь у Эрмитажа под звуки саксофона, которые так старательно извлекает из инструмента немного странный самоуверенный мужчина в возрасте. Ты проходишь мимо пошарпанных домов, которые намного старше тебя, которые видали много интересного, но не в состоянии поведать. Гуляешь по галерее, которая не всегда была галереей. Представляешь, как к Зимнему дворцу подъезжали кареты. Рассматриваешь картины известных авторов, радуясь, что их имена для тебя не пустой звук. Пикассо, Ван Гог, Сезанн, Матисс... ты же слышал эти фамилии и раньше? А как долго можно стоять на набережной и просто смотреть на воду. Гулять вдоль каналов. Перевешиваться с мостов. Ты можешь написать маленький рассказик просто пока спускаешь на эскалаторе в метро. Ты не можешь быть уверен в том, что найдёшь за какой-нибудь дверью, в каком-нибудь дворе. Как не можешь быть уверен, что в доме, мимо которого проходишь, не жил какой-нибудь известный поэт, например.
Питер полон сюрпризов. Питер полон историй. Истории.
И я уже знаю, что хотела бы увидеть в свою следующую поездку.
Ведь мы ещё увидимся?